Así que miras hacia Alemania, puedes atisbar cómo nos invade un futuro preocupante a lomos de cochazos de última tecnología y billetes de quinientos: son los neo-bárbaros de norte, riquísimos, terribles, arios. El pasado, la miseria y el hambre, se desangra en terribles naufragios en pateras que llegan por el sur del sur. En medio, ay, anclado en un presente continuo y por lo tanto absolutamente imperfecto, una piel de toro sobre la que vive gente cansada y pobre; nosotros (tú, yo y unos cuantos millones más). A nuestro alrededor solo ruido, un ruido cínico de motos y de consejeros de madera que nos lleva por la calle de la amargura, amén de doscientos mil ricos declarados que según quien los cuente son pocos. Hay muchos más de la secreta, ricos de la secreta, hombres disfrazados a los ojos de los inspectores de Hacienda, pero estos no entran en la cuenta; por su culpa andamos enredados en la cola del europeo león pulgoso compitiendo con moscas y Berlusconis.

Decía que vivimos en el presente, un tiempo apretado con faja y cinturón que corre que se las pela caminito del abismo; como diría una caribeña, se nos gastó el «amol» de los mercados (quiénes son los mercados) y como vulgar mancebo despechado apenas si nos queda la salida que hay abajo, más abajo. Esto se acaba. Fin, Serafín. Hasta la Monumental de Barcelona fenece: anuncia en un magnífico cartel de Barceló el último festejo de su existencia con la presencia de Juan Mora, José Tomás y Serafín Marín. Mañana harán pisos para que se escondan más ricos.