Allí donde se le pliegan las corvas a la vieja Italia está el Rubicón, apenas un regato con menos fuste que historia. Cuentan que César ni corto ni perezoso lo cruzó a pesar de tenerlo prohibido y dijo tres palabrotas que ya nadie recuerda; el caso es que desde la otra orilla se lanzó a la conquista de Roma. Resulta que por eso hubo una guerra civil, que el tal Julio ganó con algo de estrategia y mucha pasta que había trincado en la Galia. Total que al final pasó lo que tenía que pasar: se sentó en la silla de dictador perpetuo.  Lo demás no tiene demasiada importancia: se lo cepillaron en la puerta del Senado –recuerda que uno de los asesinos fue su hijo adoptivo, Bruto– y sus herederos continuaron la cesárea costumbre de hacer lo que les salía de los tal. Desde aquello en Europa han pasado muchas cosas, tantas que para una persona normal son difíciles de memorizar. Ha habido dictadores y prohombres, traidores y curas; no nos ha faltado de nada. Hoy, con la persiana del negocio casi bajada, parece que los grandes estadistas se han ido de vacaciones a la playa del «dolce far niente» que anda atestada de indignados de pacotilla, ministros de Fomento y soplapollas.  Con ellos, Mariano que aún no ha cruzado el Rubicón; desconozco si alguno de sus muchos hijos putativos se lo aviará en el futuro. Lo traigo a estas líneas porque sospecho que muy a su pesar formará parte de la sombra desteñida de un mal sueño que continúa. ¡Chis!, que no se despierte.